他没有在社交媒T上放过她的照片。
他的账号是公开的，粉丝很多，发的东西很少——机车的侧面照，Ai丁堡的雪景，一杯咖啡上拉花的纹理，偶尔一张乐队现场的模糊光影。
没有她。
柳依翻过一次，从最近翻到最早，一条一条地看，看完之后把手机屏幕按灭，盯着天花板看了很久。
第二天他来l敦看她，从火车上下来的时候手里拿着两杯热可可，笑着朝她挥手。他没有提，她也没有问。
柳依把手机放下，看着他的笑脸，想，他说这是保护。
这个理由很好，好到她可以假装自己不需要更多解释。因为她害怕问出口之后得到另一个答案，更害怕连这个理由都没有了。
十七岁的柳依信很多东西。
她信他每次假期回来时带的那束雏菊——用报纸裹着，j叶上还沾着水珠，他说是火车站门口买的，她信。
她信他在深夜电话里给她唱的那些民谣歌词，断断续续的，有些地方忘了词就用哼的，哼完说“这首歌讲的是一个水手和他等在家乡的姑娘”，她说好听，她信。她信他骑机车带她去白崖那天，站在英吉利海峡的风里，她问“我们以后会怎样”，他说“会很好”，她没有追问“很好”具T是什么，她信。
她甚至信他那次在摄政街天使灯下说的话。
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