“我停不下来。”他的声音听起来细弱而干涩，“我一直想停下来，却做不到。”
“你不必非得停下来。”麦克在座位上转过身，一只手臂搭在方向盘上，身体侧向罗文。仪表盘的灯光将他的脸映照成惨绿色，勾勒出他下颌分明的棱角。“但我需要你告诉我一件事。”
罗文感到胃部一阵紧缩。“先生——”
“他们碰了你哪里？”
这个问题像石子投入静水，激起阵阵涟漪。罗文喉头哽咽，原本就泛红刺痛的双眼里，涌出了新的泪水。
“求您——”
“哪里，罗文？”麦克的声音依旧低沉、平静，但那平静之下，仿佛潜伏着某种东西——某种既有耐心又令人胆寒的东西。“我需要确切知道他们的手放在了什么地方。”
罗文胸口剧烈起伏。泪水夺眶而出，顺着脸颊滑落，滴在那件酒红色的丝绸衣料上。“那个年长些的——卡特——他抓住了我的手腕。”
“哪只手腕？”
“右手。就是端着盘子的那只。”
麦克探身越过中控台，握住了罗文的右手。他将罗文的手翻转过来，仔细查看卡特手指曾触碰过的皮肤。那里留有一道淡淡的红印，虽然正在消退，但麦克的拇指却沿着印记缓缓摩挲，动作精准得仿佛要将这伤痕的模样铭刻在心。
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